L’homme ne la suivit pas, manifestement, en tout cas Leleka ne l’entendit pas. Ses pas hésitants la portèrent jusqu’à l’escalier, où elle rencontra une serveuse qui lui indiqua que ses vêtements étaient propres et secs. Par chance ses affaires n’avaient pas encore été ramenées dans sa chambre, la jeune femme la guida jusqu’à la buanderie où elle put se changer et restituer le vêtement de nuit. Elle chercha à demander où elle était, depuis combien de temps, ce qu’avait dit l’homme avec elle. La servante la redirigea vers le tavernier, un ancien prêtre apparemment, qui saurait peut-être lire sur ses lèvres. Elle esquissa un pâle sourire et s’inclina légèrement pour la remercier, avant de réaliser que ses bottines et sa besace étaient restées dans la chambre. Ses pieds nus et ses gestes firent comprendre à la servante d’aller les lui chercher, ce dont elle lui sut gré. Elle ne voulait pas remonter, elle ne voulait pas revoir l’homme aux cheveux pâles, son visage, ses mains, elle ne voulait plus entendre sa voix, ses mots, son phrasé d’un autre siècle. Elle voulait juste que tout ça n’ait été qu’un rêve et se réveiller à Mannheim, dans son lit de l’auberge, encore candide et innocente. Mais plus d’innocence à présent, plus d’espoir de rédemption, plus rien que le néant et ses mains tachées du sang d’un enfant.



L’aubergiste l’accueillit comme s’il l’attendait, la servante avait dû le prévenir. Malgré l’air sévère gravé sur la moindre ride de son visage, il n’hésita pas à chasser quelques clients du bar pour lui permettre de s’y asseoir. Leleka n’était pas en état de s’excuser auprès des jeunes hommes propres sur eux, pas en état d’entendre les "mademoiselle" qu’ils murmuraient en s’écartant poliment. Son regard vide et son teint blafard parlaient probablement mieux que sa voix n’aurait pu le faire, sa démarche hésitante et ses mains tremblantes étaient assez éloquentes. Le prêtre Fandris lui expliqua brièvement que l’homme aux cheveux blancs l’avait amenée au Divin un peu plus tôt dans la journée, inconsciente, qu’il avait payé la chambre et un repas d’avance, celui qu’on lui avait monté. Ce qui sous-entendait qu’elle devait à présent vivre sur les quelques piécettes au fond de sa besace. L’ombre d’un sourire plissa fugacement les lèvres du tavernier lorsqu’il précisa qu’il y aurait probablement du pain pour elle et peut-être un morceau de fromage, si elle avait faim. Mais elle n’avait pas faim. Pas vraiment. Elle avait bu la soupe. Enfin peut-être qu’un bout de pain… en fait oui, elle avait faim, et elle se disait qu’elle n’aurait pas dû. Elle hocha la tête en articulant un "s’il vous plaît" silencieux. Ca lui serrait la gorge d’avoir faim alors que Ciel n’aurait probablement plus jamais faim, lui. Alors que le type qui l’avait amenée ici était responsable de sa mort. Elle aurait voulu comprendre pourquoi il les avait attaqués, comme ça, sans raison. C’étaient les bandits qui attaquaient sans raison, mais ils ne ramenaient pas les femmes dans les tavernes bien fréquentées sans leur faire de mal et en leur laissant l’ensemble de leurs possessions. C’était peut-être un des hommes qui voulaient la mort de Ciel, ignorant qu’elle avait défiguré un de ses semblables ? Sa cible disparue, il aurait estimé qu’il ne pouvait pas la laisser mourir de froid ? Et puis quoi encore ? Pourquoi pas un chevalier blanc qui l’aurait crue captive d’un homme sans cœur et aurait cru bon de lui sauver la vie, tant qu’elle y était ? Elle soupira lourdement et entama tristement le morceau de pain, la gorge nouée. L’homme pâle n’avait pas répondu à ses pitoyables tentatives de questions, n’avait pas réagi quand elle avait quitté la chambre, elle ne saurait probablement jamais.

Les bouchées avaient du mal à descendre. La jeune femme n’était même pas sûre d’avoir seulement envie de manger. Elle ne savait même pas si elle avait vraiment faim ou si elle grignotait juste miette après miette pour s’occuper les mains et la bouche. Elle avait honte de manger. Elle reposa le pain, serra ses mains tremblantes l’une sur l’autre. Le prêtre-aubergiste la scrutait comme s’il cherchait à lire ses fautes sur son visage.

L’appel d’un homme qui réclamait de la bière la fit sursauter. La voix était forte, un peu rauque, avec un fort accent paysan, et un ton qui ne lui disait rien de bon. Instinctivement elle en chercha l’origine, le regard inquiet et la peur – de quoi, de qui ? – au ventre, croisa le regard injecté de sang d’un homme jeune et en loques. Elle entendit sans les écouter les murmures des jeunes hommes à côté d’elle, à propos de ce rustre qu’ils avaient déjà raccompagné à la porte un peu plus tôt. Pourquoi ? Elle était mal à l’aise de voir ce garçon dans son armure cloutée, inquiète de lire une telle agressivité sur son visage et dans son attitude, malade de se demander s’il avait des armes sur lui, de se dire que vu qu’il avait une armure il avait certainement des armes aussi. Elle détourna vivement les yeux, livide, bien trop consciente de l’ambiance soudain pesante de la salle, les ongles enfoncés dans les mains à s’en blanchir les doigts et le corps pressé contre le comptoir comme si elle pouvait s’y fondre. Et elle se demandait si les Ases continueraient encore longtemps à s’acharner sur elle.

Si elle avait mieux regardé, elle aurait probablement vu que la plupart des convives présents avaient une arme à la ceinture, au dos ou posée à côté d’eux, et que certains n’attendaient qu’un geste brusque pour sauter à la gorge du gêneur. Si elle avait été en état de le remarquer, elle aurait su que le prêtre Fandris, tavernier de son état, avait glissé un peu de poudre dans la bière qu’il avait apportée au garçon. Si elle avait été habituée de l’établissement, elle aurait su que c’était ici la façon dont on se débarrassait des soiffards un peu trop agressifs : un produit qui démultipliait les effets de l’alcool et favorisait le sommeil, sans autre effet secondaire qu’une vilaine gueule de bois le lendemain. Mais elle n’était qu’une pauvre fille perdue et inquiète dont seul le regard pouvait exprimer toute la détresse.

La jeune femme ne remarqua pas tout de suite que quelqu’un était entré. En fait elle ne s’en aperçut que lorsqu’une voix s’éleva juste à côté d’elle. C’était un garçon, jeune, encore un adolescent – plus jeune que l’avait été Ciel, son visage était moins sec aussi, un peu moins hâlé, avec une cicatrice sur le nez… en fait il ne lui ressemblait pas du tout, et elle en fut quelque peu réconfortée –, qui la regardait sans faire semblant de s’en cacher. Elle croisa son regard une seconde, y lut à quel point elle devait avoir l’air faible et vulnérable, et détourna les yeux. Elle n’avait jamais été aussi faible et vulnérable. Même quand elle était petite fille, à la merci des regards haineux de son beau-père, elle ne s’était jamais sentie aussi abandonnée. La mage serra sa besace contre elle, autant pour se rassurer que pour s’occuper les mains. Elle n’avait même pas vérifié son contenu. Elle songea très fort aux mèches de cheveux de ses parents, aux cailloux que lui avaient donnés ses petites sœurs avant qu’elle parte de la maison, à la lettre de recommandation de Helma. Aux quelques feuilles et à la mine de plomb que son mentor avait glissées dans sa besace avant qu’elle parte. Au couteau qui devait se balader au fond de la besace, bien à l’abri dans son fourreau, aux quelques pièces dans sa bourse, à la cape légère qui renflait le cuir. À sa brosse à cheveux et au petit miroir. Elle aurait tant donné pour revenir une semaine en arrière…

Un contact sur son bras la fit sursauter. Elle retira vivement son bras, leva un regard de détresse dans la direction supposée du contact. C’était le garçon. Gwyliam, qu’il disait. Et des mots comme quoi ça allait aller. C’était bien la première fois depuis qu’elle s’était réveillée que quelqu’un prenait la peine de la rassurer, elle en aurait pleuré. Un reste de dignité l’en empêcha, et elle esquissa une ombre de sourire malgré ses yeux humides. Quant à se présenter… elle posa une main sur sa gorge avec un regard d’excuse et baissa piteusement le nez. A moins qu’il sache lire, il faudrait se contenter de "mademoiselle". Elle se souvint que le tavernier était un ancien prêtre. Au pire il pourrait probablement lire son nom au jeune homme. Elle entrouvrit sa besace et commença à chercher de quoi écrire.

Le bruit d’une tasse qu’on posait devant elle l’interrompit. Leleka leva un regard surpris vers la serveuse, qui fit un mouvement de tête vers le nouvel arrivant avec une moue blasée. Du coup elle lui jeta un nouveau coup d’œil perplexe, un peu méfiant, et examina la boisson. C’était beige, un beige sombre, sale et froid, et ça sentait l’alcool et le sucre. Grog au lait. Elle adressa un sourire un peu moins forcé au dénommé Gwyliam et referma les deux mains sur la tasse délicieusement chaude. Peut-être que ça lui rendrait sa voix…

…ou peut-être pas. Elle avait oublié, un instant, une minute, le jeune homme dans son armure de cuir et son regard assassin, elle n’avait pas entendu l’agitation autour de lui. Elle l’entendit se lever, le vit se diriger vers elle, trop surprise pour réagir, entendit son appel à l’aide, et par réflexe tendit les bras pour le retenir lorsqu’il s’effondra en parlant d’empoisonnement. Elle manqua tomber aussi, se pencha en avant et saisit l’armure comme elle put. Quelque chose brilla au-dessus d’elle, long et pointu, et elle se recroquevilla sur le corps dans un cri silencieux.

Elle n’entendit pas le cri du prêtre-tavernier pour arrêter les hommes armés de lames, et n’osa relever la tête qu’au bout de quelques secondes, en ne sentant rien venir. Il ordonna de le sortir, quelques hommes obéirent et le lui enlevèrent des bras. Elle saisit au vol le sourire béat sur ses lèvres. La jeune femme resta figée quelques secondes, essayant tant bien que mal de remettre de l’ordre dans ses idées au lieu de se réfugier dans l’inconscience, secouant la tête quand on lui demanda s’il lui avait fait mal. Elle fixait la porte par où on faisait sortir le jeune homme. Il lui avait demandé de l’aide. A elle. Parce qu’elle avait l’air d’une guérisseuse. En quoi avait-elle l’air de ça ? Elle était incapable de sauver un garçon qui tombait dans une crevasse. Que pouvait-elle pour un empoisonné ? Dans un éclair elle se rappela tous les enfants qui avaient mangé des fruits toxiques, les vapeurs suspectes nées des alambics des chercheurs, les heures passées à étudier les vertus des plantes. Elle avait déjà oublié le regard noir et l’attitude agressive, elle ne voyait que l’être qui avait besoin de soins, et elle se précipita dehors.

Elle s’efforça de faire comprendre aux hommes qui le tiraient de le rerentrer. Peine perdue, on crut que "la muette" s’inquiétait du mal qu’il pourrait encore faire. Face à son insistance, un habitué lui expliqua que c’était un somnifère et que donc elle n’avait pas à s’en faire jusqu’à ce qu’il se réveille, et qu’à ce moment il avait tout intérêt à se tenir tranquille. D’abord outrée qu’on drogue les gens à leur insu – heureusement qu’elle n’avait presque rien mangé ni bu, quelles étaient ces manières ? –, elle fut soulagée qu’il ne s’agisse pas de poison, d’un autre règlement de comptes… Elle fit signe qu’elle voulait qu’on le porte dans les écuries, désigna le ciel où on peinait à distinguer les étoiles, les écuries à nouveau. Son expression indiquait assez clairement que ce n’était pas négociable.

Le vieux prêtre ne répondit pas immédiatement à la question du garçon. Le sédatif n’était pas censé agir aussi vite ni aussi brutalement, le gêneur aurait dû se contenter de somnoler et donc de rester tranquille. Il avait bu trop vite, assurément. Ou bien il était déjà tellement fatigué qu’il ne lui avait fallu que quelques gorgées… à moins qu’il n’ait consommé d’autres substances auparavant et qu’elles aient réagi avec sa fidèle poudre, ce qui restait une possibilité vu le regard rougi et cerné du spécimen.

« Il n’a rien fait. Pour l’instant. »

Il aida les quelques volontaires à installer le mercenaire dans la paille et reporta son regard sur l’écuyer.

« Peut-être auriez-vous préféré attendre qu’il s’en prenne à quelqu’un. Ou bien que quelqu’un s’en prenne à lui… »

Le prêtre Fandris connaissait sa clientèle. Elle n’aimait pas les pèlerins pouilleux, encore moins ceux qui étalaient leur manque de savoir-vivre comme l’avait déjà fait celui-là. Elle était prompte à l’agression envers les gêneurs. Ce garçon était l’archétype du gêneur, agressif de surcroît, et le prêtre Fandris tenait à la tranquillité de son établissement. En fallait-il davantage pour prendre des mesures, sinon de sécurité, du moins de sérénité ? Non, évidemment.

La muette n’avait pas l’air d’avoir entendu leurs échanges, occupée qu’elle était à examiner l’objet de toutes les attentions. Ou plutôt des attentions de ceux qui étaient restés, soit un habitué d’une bonne quarantaine d’années qui surveillait que l’endormi le reste pendant qu’elle était près de lui, le jeune écuyer qui avait commandé un grog pour elle, ainsi que lui-même, plus curieux d’ailleurs de ce qu’elle faisait que de l’endormi. Il avait dit qu’elle avait l’air d’une guérisseuse avant de s’effondrer sur ses genoux. Le vieil homme reconnaissait effectivement les gestes, un peu fébriles au début, puis plus calmes au fur et à mesure qu’elle se rendait compte qu’il n’y avait effectivement pas de poison. Quant à savoir comment le nouveau venu avait bien pu lui trouver un air de guérisseuse, c’était une énigme qui le dépassait. Quand elle s’était assise devant lui, il n’avait vu que détresse sur son visage, rien pour évoquer une guérisseuse. Il aurait davantage parié sur une jeune noble enlevée par un original aux cheveux blancs, malgré l’improbabilité manifeste de la chose. Peut-être l’énergumène et elle s’étaient-ils déjà rencontrés alors ? Peu probable, elle avait vraiment eu l’air de se demander qui lui était tombé dessus – littéralement.

Il entendit plus qu’il ne vit le quadragénaire quitter les écuries, et reporta son attention sur la jeune femme. Il ne connaissait même pas son nom, et de sa profession uniquement ce qu’elle montrait. Le jeune homme aux cheveux blancs qui l’avait ramenée à l’auberge, inconsciente, avait déroulé un tapis de paroles fleuries parmi lesquelles il avait réussi à démêler, grâce à sa longue fréquentation des textes anciens, une histoire de brigands dont il l’aurait délivrée. Il avait payé un repas et une chambre pour la demoiselle, mais de ce que lui avait dit Juli son deuxième geste en se réveillant – le premier avait été de boire la soupe qu’elle venait de lui monter – avait été de quitter la chambre en chemise de nuit, au risque de se rompre le cou dans les escaliers ou de tomber sur un client un peu pompette. De là à ce qu’il y ait Jörmungand sous Yggdrasil, comme on disait…

Il la regarda se lever, son visage fin quelque part entre le soulagement et la réprobation, et toutes boucles blondes ondulantes, et leva la main pour lui éviter d’avoir à parler. Geste purement protocolaire dans la mesure où elle aurait eu bien du mal à prendre la parole, mais qui colora de surprise le regard de la demoiselle.

« A présent que vous voilà rassurée, regagnons la salle. »

Ce n’était pas une question. Pas une excuse non plus, certainement pas, malgré ce qu’avaient réclamé les sourcils froncés et le pli des lèvres de la jeune femme. Elle hésita pourtant, tourna la tête vers la stalle où gisait le bienheureux. Tout juste s’il ne ronflait pas de béatitude.

« Tant qu’il dort il ne risque rien. »

Avec une esquisse de hochement de tête à l’adresse des deux jeunes gens, il tourna les talons. Ils le rejoindraient bien assez tôt. Par exemple lorsqu’ils se rendraient compte qu’on était au pied des montagnes d’Ymir et que l’air de la nuit devenait vite glacial.


La jeune femme adressa un regard incertain au garçon – Gwyliam avait-il dit. Elle s’efforça de sourire, un remerciement comme un autre pour s’être occupé de l’"empoisonné" avec elle. Elle y parvint presque – un sourire un peu crispé, un peu gêné, très fatigué. Elle réalisa à quel point elle devait avoir l’air stupide, figée avec ce sourire à faire pitié, toute seule face à un jeune visiblement ô combien plus dégourdi qu’elle, et s’empourpra aussitôt. Il lui en fallait si peu pour rougir. Pour la première fois, elle songea que son mutisme avait l’avantage de lui fournir une excuse pour ne rien dire. Lorsqu’elle réalisa que ses doigts trituraient sa besace avec insistance, elle claqua de la langue avec agacement, gagna encore une ou deux teintes de rouge, et fouilla jusqu’à sentir sous ses doigts les feuillets et la mine de plomb, le visage masqué par l’ombre de ses boucles blondes. Prenant appui sur un des piliers, elle traça son prénom avec application dans l’angle supérieur gauche de la première page, qui faisait office de couverture. En capitales, de belles lettres bien droites, à peine tremblantes de fatigue, de nervosité et de support irrégulier. Elle lui tendit les feuillets avec une angoisse nouvelle, espérant de toutes ses forces qu’il saurait lire les signes et ne l’embarrasserait pas davantage par son ignorance.


Le lendemain en milieu de matinée, le jeune à l’accent paysan et à l’accoutrement de soldat mal payé revint se présenter comme une fleur, vaguement décrassé, et bien plus poli. Le prêtre lui servit donc sa commande – payable d’avance, il voulait bien faire semblant d’avoir oublié les deux bières de la veille mais il ne fallait pas trop lui en demander. Du coin de l’œil il surveillait la salle, presque déserte à l’exception des boucles blondes dans un angle. La demoiselle semblait très absorbée par le pain qu’elle n’avait, une nouvelle fois, qu’à peine touché. Lorsque le paysan-soldat lui adressa la parole, elle sursauta et releva la tête, avec un doux sourire qui répondait "ce n’est rien" à ses remerciements, et qui s’effaça bien vite. Avec une moue d’excuse, elle posa la main sur sa gorge, et l’expression de son visage se fit préoccupée. Comme si elle réalisait brusquement qu’elle ne savait pas quoi faire des jours à venir.

La jeune femme regarda le jeune homme saisir le parchemin avec délicatesse, une émotion indéfinissable sur un visage qu’il avait jusqu’alors réussi à conserver impassible. Ou à peu près. Elle par contre son visage était inquiet. Elle espérait qu’il saurait lire. Il avait l’air d’avoir un minimum de revenus et donc d’éducation, à en juger par ses vêtements – ses armes elle ne les connaissait pas, elle n’y connaissait rien en armes, elle n’aurait pas su dire si elles étaient neuves ou anciennes, usées par l’âge, patinées par l’usure de l’entretien ou marquées par les chocs des combats – mais de là à savoir lire… s’il avait appris c’était probablement avec des capitales, les plus simples, les plus droites. C’était pour cette raison qu’elle avait adopté cette écriture simple, et pas sa cursive habituelle, petite, pleine d’angles et de pointes.

« Leleka… »

Son cœur se serra d’émotion, son sourire s’agrandit de soulagement. Des jours qu’elle n’avait pas entendu son propre nom. L’entendre prononcer c’était un peu comme exister à nouveau, un peu comme sortir du néant dans laquelle l’avait plongée cette chute fatale à laquelle elle n’avait rien pu faire, échapper à l’homme aux cheveux blancs et à sa propre impuissance. L’entendre prononcer par quelqu’un d’autre que Ciel, c’était un peu comme accepter qu’il ne reviendrait plus. C’était dur, ça faisait mal, ça lui tira une larme qu’elle essuya discrètement lorsqu’elle la sentit couler le long de son nez, pendant qu’il écrivait, appuyé contre un pilier.

Il écrivait. Il savait lire. Il savait lire et écrire. Il avait de l’éducation. Et elle qui ne pouvait pas parler, tellement pas qu’il croyait peut-être qu’elle était sourde en plus d’être aphone, qui lui écrivait quelque chose au lieu de lui dire. Il s’appliquait en plus, pour un peu il en aurait tiré la langue. Elle l’aurait bien interrompu pour lui dire qu’il pouvait parler, qu’elle entendait, que les Ases ne lui avaient pas coupé l’ouïe en plus de la voix, mais à quoi bon ? Elle n’aurait même pas su comment le lui faire comprendre.

Lorsqu’il lui rendit le carnet, elle s’en empara avec un rien de précipitation. Partie pour voir ce qu’il avait écrit, partie pour récupérer son bien. C’était son carnet tout de même, et le précieux don de Helma. Elle lut silencieusement la belle écriture régulière, ses lèvres formant les mots sans qu’aucun son ne sorte – évidemment. Gwyliam Tancrel. Tancrel. Comme les Tancrel de Caer Divy. Comme Lëly qu’elle avait rencontrée l’année précédente à Lleya et qui cherchait à en apprendre plus sur eux. Comme un Tancrel venu de si loin pour se retrouver au Divin. Venait-il pour le Sanctuaire ? Était-il de retour de Mannheim ? Était-ce un émissaire pour les Heyerdhal ? Et seul sur la route, si jeune ? Elle releva la tête, surprise, juste à temps pour le voir effectuer une profonde révérence et partir, la laissant seule avec l’endormi. Les questions seraient pour plus tard visiblement. Si elles venaient. Le lendemain il serait parti.

Et maintenant ?

La jeune femme jeta un coup d’œil au jeune aux haches, un coup d’œil au dos de Gwyliam. De l’autre côté c’était l’homme aux cheveux blancs. Il l’attendait sûrement. Elle préférait encore passer la nuit dans la grange. Enfin elle aurait préféré si elle n’avait contenu que des chevaux. Là il y avait un homme armé, certes possiblement pas méchant, mais elle avait eu bien assez d’émotions pour la journée, la semaine, le mois, et sans doute sa vie entière. Mais pouvait-elle pour autant risquer l’homme aux cheveux blancs ? Non. Non, non et non. Elle en tremblait rien que d’y penser. Rester dehors était inconcevable évidemment, de froid et de mauvaises rencontres. Alors elle emboîta lentement le pas à Gwyliam avec un long temps de retard, s’attabla lourdement au comptoir devant le prêtre et écrivit à la suite du mot du jeune écuyer. Belle écriture anguleuse, un peu tremblante de fatigue et de nervosité.

Je ne veux pas dormir dans la chambre. Ni dans la grange. Ils me font peur.

Il aurait bien un placard à lui prêter. Ou une chaise.


Ce fut la chaise. Et un coup de balai en prime, pour payer la location de la chaise. Et dormir vautrée sur une table dans un coin, les cheveux sous le bras et la besace sur le ventre. Enfin, dormir. Somnoler, plutôt, en relevant la tête toutes les demi-secondes ou à peu près pour vérifier que l’homme aux cheveux blancs ne la cherchait pas. Étrangement elle n’avait pas rêvé – ce qui tenait du miracle en y réfléchissant. Probablement était-elle trop épuisée pour les rêves. Étrange aussi vu qu’elle avait passé deux jours inconsciente. Peut-être le balai y était-il pour quelque chose. Ou la fatigue nerveuse. Par contre les racines de ses cheveux commençaient à être atrocement sales et sa peau à sentir la mort. Le résultat des angoisses successives et des trois longues journées de marche au pied des montagnes sans la moindre hygiène. C’était rassurant quelque part, quelque chose d’aussi trivial. Les serveuses de la taverne avaient lavé ses vêtements, heureusement, mais le reste était manifestement à faire.

La jeune femme se traîna jusqu’à la porte et l’ouvrit avec la vague intention de se verser un seau d’eau glacée sur le crâne. Elle se ravisa en voyant que le puits était déjà monopolisé par un homme. Jeune. De dos. Torse nu. Elle repoussa pudiquement le battant et prit enfin le temps d’examiner la salle, passant lentement d’un mur à l’autre en attendant que quelque chose se passe, l’esprit vide. Elle était dans un recoin lorsque la porte s’ouvrit, se referma et que les escaliers craquèrent. La jeune femme se glissa alors dehors, se dirigea vers le puits et plongea la tête dans le seau. Elle en remplit un second et le traîna à l’écart pour se décrotter en vitesse, espérant vaguement qu’elle ne tomberait pas malade à cause de ses cheveux trempés. Mais elle avait déjà perdu sa voix de toute façon, alors rester alitée un jour, une semaine, un mois, quelle importance au fond.

La salle était toujours déserte lorsque Leleka revint, à l’exception du tavernier qu’elle salua avec une indifférence cordiale, se voyant remettre du pain chaud et un morceau de fromage pour se remplir l’estomac. Elle se rassit à sa chaise dans le coin, regardant sans les voir les clients matinaux remplir la pièce petit à petit en triturant le pain, avalant parfois une miette. Elle avait faim mais aucune envie physique de manger, c’était très étrange mais suffisant pour l’empêcher d’avaler les quelques bouchées. Elle ne voulait pas penser. Surtout pas. Sinon elle allait s’effondrer et ne repartirait plus jamais.

Gwyliam finit par descendre l’escalier, elle baissa bêtement les yeux sur son pain. C’était bien le seul ici dont elle connaissait le nom, et elle réalisa qu’elle ne l’avait même pas remercié pour le grog de la veille – qu’elle n’avait pas pu boire, mais tout de même. Alors elle releva les yeux et esquissa un sourire, au moment où il lui faisait un petit signe de la main. Et de lui commander un nouveau grog. Elle rosit et reporta son attention sur le pain. Pourquoi faisait-il cela ? Faisait-elle pitié à ce point, ou était-ce simplement une tentative d’attirer son attention ? Elle préféra supposer qu’elle faisait peine à voir et accepta le grog avec un sourire mécanique à la serveuse.

Un autre visage connu finit par apparaître. C’était l’"empoisonné" de la veille, qui se présenta cette fois comme un pèlerin. Et qui vint la voir pour la remercier. Elle sourit doucement, elle n’avait pas fait grand-chose, et posa la main sur sa gorge pour s’excuser de ne pouvoir répondre, mais quand il lui parla de sa raison pour venir au Sanctuaire son front se plissa. Elle était donc près du Sanctuaire ? Lequel ? Mannheim sûrement, l’homme aux cheveux blancs n’avait pas pu aller plus loin en si peu de temps. Quel que soit le genre de réponse que le dénommé Art souhaitait obtenir, ce devait être important. On ne se rendait pas aux Sanctuaires pour le plaisir de la vue. Ils étaient dangereux, peuplés de monstres géants. On disait que les créatures qu’ils renfermaient avaient bu le sang écoulé de la tête de Mimir, qu’elles savaient autant de choses qu’Odin lui-même. On disait qu’elles avaient été enfermées pour ne pas répandre leur savoir parmi les mortels, mais gardées en vie par la répugnance d’Odin à tuer ceux qui avaient acquis la connaissance à la même source que lui, même si par des moyens différents. On disait aussi que c’étaient des monstres des temps anciens, assoiffés de sang et de mort. Certains disaient que ces entités étaient cousines des vampires, qui comme chacun savait n’existaient pas, pas plus que n’existaient les esprits qui faisaient tourner le lait, ce qui revenait donc à dire que les Sanctuaires étaient vides… hormis les prêtres qu’ils abritaient et qui étaient investis d’immenses connaissances, dans des domaines parfois bien éloignés de ceux où excellaient les mages de Lleya. La jeune femme fronça les sourcils en se demandant s’ils sauraient lui dire quoi faire pour racheter la mort d’un garçon dans une crevasse et le visage brûlé à l’os d’un homme à Mannheim.

Elle se demandait quoi répondre – essayer plutôt, Art ne savait sûrement pas lire vu son accoutrement et son accent – quand un raclement de chaise se fit entendre. Elle ne s’alarma pas, les clients allaient et venaient, jusqu’à voir que l’occupant était planté devant sa table et avait commencé à parler. Elle réalisa que c’était Gwyliam. Il s’était senti obligé d’intervenir. Elle se pencha vers lui et tendit le bras, l’air de dire que ce n’était rien, que tout allait bien.

Puis Art commença à parler, et oh là là. Pour un peu elle se serait crue de retour avec l’homme aux cheveux blancs. Sauf que lui n’était pas aussi effrayant. Même s’il était armé, et visiblement plus solidement bâti sous ses frusques. L’espace de quelques secondes, elle se sentit presque dans une épopée. Ou une parodie d’épopée en fait. Parler noble avec un accent paysan aussi fort était… étrange. Pour le moins. Et drôle sûrement, irrépressiblement drôle, en tout cas s’il n’avait pas commencé par parler d’une attaque, d’amis morts, d’errance, et terminé en parlant de dette d’honneur. Ciel aussi l’avait laissée le suivre pour une dette d’honneur, et il en était mort. Elle ne pouvait pas laisser quelqu’un la suivre pour une dette d’honneur. Il mourrait aussi. Leleka se sentit piégée, soudain, encore plus que si l’homme aux cheveux blancs était là. Elle voulait rentrer et se blottir dans son lit chez Helma et ne plus jamais en sortir. Mais ce serait mettre Helma en danger : les gitans la pensaient alliée à Ciel, et le défiguré ou ses proches voudraient sûrement lui faire la peau de toute façon. Sans compter l’homme étrange au langage fleuri. Elle ne voulait pas mettre d’autres gens en danger, d’autres Ciels à la merci d’autres crevasses. Mais comment le dire ? Comment se faire comprendre, comment mettre seulement des mots sur tout cela ? Elle resta figée sur sa chaise, un instant, le temps de réaliser qu’il y avait plus urgent.

Avant d’y avoir seulement réfléchi, d’un geste, elle les invita tous les deux à s’asseoir à sa table. C’était un moyen comme un autre de leur faire comprendre qu’elle ne rejetait aucun des deux. Elle leur sourit gentiment, un peu tendue, se demandant ce qu’elle allait bien pouvoir faire pour lancer et entretenir une conversation. Alors elle but un peu de son grog, pour se donner une contenance.